JULIO CÉSAR POLA ALONSO

Inerme

Calle

Pupilas

EXTRAÑA.

(LA INSÓLITA HISTORIA DEL PRISIONERO QUE ESCRIBÍA CARTAS DE AMOR)

Extrañas son las notas que me dejas

foráneas como el viento que suscitan.

exóticas las ansias que militan

entre tus bellos labios y tus cejas.

Intrusas las caricias, tan complejas,

Ajenas a las letras que me invitan

Insólitas las cartas que me incitan

a contemplar luceros entre rejas.

Y mientras encerrado en mi condena

la Luna llena entierra mi fortuna

y así ninguna mina me reclama.

Y mientras un buzón lleno de pena

espera que el correo envíe alguna

respuesta a algún penado sin su dama.

Un raro y estrambótico latido,

excéntrico, curioso, excepcional

extraño, extravagante, original,

un signo de un amor acaecido.

Insólito, demente y sin sentido,

produce un eco, un ruido irracional,

es químico su efecto temporal,

es bueno si hay final correspondido.

Inusitado instinto enamorado

que posas en mi ombligo un cosquilleo,

que rindes mis hormonas a tu albur.

Instante errante, un cor atravesado,

el juego que ha empezado en su apogeo,

es parte del flechazo y su glamour.

TU RETRATO TIENE UN SOL QUE…

Y A VECES..

Y a veces el despertar

consiste sólo en soñar

Y traspasar las paredes

romper muros, cortar redes

y echar sueños a volar.

Y a veces imaginar

basta sólo con mirar

el futuro venidero

del presente pasajero

de un pasado a recordar.

Y a veces suele vibrar

lo nota sólo al cantar

de un acorde que no acaba

porque el alma ya no estaba

sólo fue a resucitar.

Y a veces logro encontrar

tantas huellas del lugar

donde la infancia vivimos

de lo que somos y fuimos

y volvimos a buscar.

Y a veces tiendo a juntar

el calor del verbo amar

donde nació un sentimiento

de recuerdo y pensamiento

que siempre vuelve al hogar.

Y a veces el respirar

es nacer para contar

donde el aire que me inunda

deja una estela profunda

que devuelvo al caminar.

SERÁ POR EL AMOR.

Será por el amor que hemos dejado

colgado entre una hilera de latidos,

perdido en universos confundidos,

fundido entre un futuro aparejado.

Será por el amor que hemos gastado,

prestado en dos minutos aguerridos

surgido entre temores infundidos

atado entre un presente y un pasado.

Será por el amor que resucita

al borde de una tinta atemporal

que busca sin mirar en las entrañas.

Será por el amor que nos invita

a ser o estar de forma existencial,

será por las caricias tan extrañas.

TORMENTAS DE INTERIOR.

A veces la tormenta se aparece,

te moja, te deslumbra, te erosiona,

te quita toda luz del ser persona,

te postra ante el cristal y no amanece.

A veces la borrasca te enmudece,

te inunda, te circunda, conmociona,

te arrastra hacia la cuerda sin su lona,

te arroja hacia el final, desaparece.

Te omite la penumbra del olvido,

te pinta un corazón en la ventana,

te tiñe de desgana moribunda.

Te obliga a ser la esquina de Cupido,

te llueve hasta en el fondo el alma llana,

te muere hasta la llama que te inunda.

DETRÁS DE TODO AQUELLO QUEDA NADA.

Detrás de todo el tiempo que nos duele

existe un universo que nos deja,

un agujero negro que refleja

que somos como arena que se muele.

Detrás de todo el tiempo aunque se vuele,

existe una experiencia nueva y vieja,

un rastro existencial que el alma deja,

historia y su memoria, aunque no suele.

Detrás de todo aquello queda nada,

un vórtice de viento, tierra y bruma,

un ser de nicho y cuna irrepetible.

Detrás de todo aquello queda espuma,

un resto de marea, agua salada

un vórtice del tiempo que se esfuma.

Leonard Cohen

Leonard Cohen

La vida es como ese azar

DécimaEspinela

HAGO TCHÁS Y APAREZCO A TU LADO.

(El encantador oficio de manifestarse).

Si pudiera asustaría un mucho o tanto

flotando en el espacio, en algún hueco,

gritando en un palacio con mucho eco,

oculto en un espejo, espectro, espanto. 

Si pudiera portaría un blanco manto

un resto de alarido, un ruido, un leco,

rugido con susurro, un golpe seco,

el rostro mudo, enteco, un ser maganto.

A veces de fantasma me disfrazo

aterro a los incautos día y noche

les canto y les provoco un maretazo.

Si existe luna llena, a medianoche,

acudo con la luz, canderelazo

que asusta con la muerte como broche.



Poema




Dibujando manga

Julio nos muestra una nueva faceta. Aquí tenéis sus dibujos

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